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Je chevauche chaque regard
Qui quitte tes yeux, voyage vers mes yeux je reviens avec un peu de tes larmes
je tente, de distinguer entre le sel, l'amertume
j'essaye de gouter tes brumes
Chaque rire qui t’échappe, trop plein du bonheur
se classe dans un grimoire, sur les armoires de ma mémoire
collection de croissant de lune, antiride du cœur
tu sais que tes éclats sont les rubis de nos ébats
chaque caresse que tu ne me donnes pas
se dépose dans la cachète secrète de la tendresse
comme les fleurs qui fanent avant d'avoir sentie
enfin... je rêve que toutes tes caresses sont pour moi
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A fleur de l’eau, un nénuphar
A l’aune du ciel, un phare,
A la commissure des grèves
S’assoir,
A l’échancrure de tes lèvres…
S’échoir.
A l’exorde du firmament
S’endors,
Le prélude du néant
L’aurore.
Les soleils s’effondrent.
Le départ,
L’éclosion,
Eclairent ma mémoire ;
L’imperfection.
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Haine
Fanez ! hordes putrides
promenez vos mains sale ailleurs que sous mes yeux !
Ravalez vos élans, vos axiomes stupides
toute mon âme chie sur vos airs dédaigneux
vos faces craquelantes ne m'effrayent pas
je vois la pourriture sur laquelle sèchent fards et mascara
vos serres vous interdisent toutes caressent
vous ignorez les jardins ou les licornes paissent mes pieds fatiguent à porter mon être décousu
je briserai d'un geste vos trente deux dents pointus
Je jetterai vos orteils dans des bains de goudrons
juste au dessous d'où dort le grand dragon
mon cri strident monocorde et aigu
l'éveillera, superbe de colère,
alors, dresser, ombre sans fin, sans retenue
ses naseaux bruleront ce qui naguère
gigotait, dégoutant ! au bout de vos pieds nus !
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Nous n’irons jamais en haut de ces branche blanches
Qui dorment au sommet de ces arbres immenses,
Mes mains dessinent les cimes, mais c’est étrange
Elles flétrissent, retombent, s’abîment et flanchent
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rassuré par l'absurde du moment qu'il est poetique
Les jours de pétales, je cueille mes mains que j’offre en bouquet
Elles parfument la table qui accueille mes paupières s’éveillant à petit feu
Les couleurs font de tout petit bruit rebattant de leur plumes l’arôme cru
Les nuages sont filés de loin en loin laissant filtré les grains doré qui tombent
Le petit matin grille affectueusement sur mes narines, mes lèvres sont caressées
Mes pattes velouteuse sont dégriffées par les planches moulant mes pas,
Des remorques de nuit noires sont tirées dehors par des mulets aux oreilles grisées
La lenteur des photons me colle à mon corps, comme de la laine sur un mouton
Une rivière semble couler entre mes épaules, juste au dessus de la poitrine
Et mes yeux regardent comme s’ils cherchaient à percer cette sorte d’emphase
Du toit piteux dont les dents brillent me parviens le goût de la salive Ouf ! Toutes les inepties sont à leur place je peux me réveiller pour de bon.
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Louve
Une louve est comme un chat,
Sauvage et griffante,
Une louve hante les bois,
Qui peuplent les attentes. Une louve est toujours blanche,
Dans les mains des pinceaux,
Une louve tranche,
Des canines les mots. Un museau et ses yeux,
sa fourrure et des pattes,
glisse comme un jeu,
en boule sur une natte. La queue sur les oreilles,
les moustaches tendues,
elle hurle en sommeil,
à la lune pointue. Ses paupières lisent
se que son échine tremble,
ses poils bondissent
dans des forêts qui ressemble,
à des hommes La louve est écrite,
Dans les mots de la peau.
La Louve existe,
loin des troupeaux.
Que nous sommes.
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