Les jours de pétales, je cueille mes mains que j’offre en bouquet
Elles parfument la table qui accueille mes paupières s’éveillant à petit feu
Les couleurs font de tout petit bruit rebattant de leur plumes l’arôme cru
Les nuages sont filés de loin en loin laissant filtré les grains doré qui tombent
Le petit matin grille affectueusement sur mes narines, mes lèvres sont caressées
Mes pattes velouteuse sont dégriffées par les planches moulant mes pas,
Des remorques de nuit noires sont tirées dehors par des mulets aux oreilles grisées
La lenteur des photons me colle à mon corps, comme de la laine sur un mouton
Une rivière semble couler entre mes épaules, juste au dessus de la poitrine
Et mes yeux regardent comme s’ils cherchaient à percer cette sorte d’emphase
Du toit piteux dont les dents brillent me parviens le goût de la salive

Ouf ! Toutes les inepties sont à leur place je peux me réveiller pour de bon.

Une louve est comme un chat,
Sauvage et griffante,
Une louve hante les bois,
Qui peuplent les attentes.

Une louve est toujours blanche,
Dans les mains des pinceaux,
Une louve tranche,
Des canines les mots.

Un museau et ses yeux,
sa fourrure et des pattes,
glisse comme un jeu,
en boule sur une natte.

La queue sur les oreilles,
les moustaches tendues,
elle hurle en sommeil,
à la lune pointue.

Ses paupières lisent
se que son échine tremble,
ses poils bondissent
dans des forêts qui ressemble,
à des hommes

La louve est écrite,
Dans les mots de la peau.
La Louve existe,
loin des troupeaux.
Que nous sommes.